J'en est vue des mots dans ses yeux. Ceux qu'on ne voit pas dans vos livres.Des fleurs, chaque matin, réveillé la belle campagne de douceur. Asis sur le lit ivre, le poete dévisageait le désir, un corp afflaiblie par le vin, endormi. Il a fallut qu'il écrit. Je n'ai plus aimer un seul homme. Oh poete de ma vie, écrit jusqu'a la mort car il te faudra de l'amour pour achevé ton oeuvre.